The Shinkansen and the Moths

From Ohaka Mairi

There is a moment, somewhere outside Osaka, on the way to Tokyo, when the city stops trying to be a city.

The 2040s Shinkansen does not slow for this. It has no opinion about the fields. It passes through them at 500 kilometres per hour and the fields do not notice, and this is the correct relationship between speed and stillness.

Kanji sits with his AR glasses on his lap, not wearing them. The scaffolding diagrams he rehearsed for forty minutes are dark. Outside, the last light is happening. He does not take a photograph. He is 42 years old and he has made this journey many times and he knows that photographing a thing and watching a thing are not the same action.

He has so little left that he cannot afford to watch a thing through a lens instead of his own eyes.

There are moths at the platform light when the train passes through the last small station before dark.
You do not see the train from the outside. You see the moths.

One moment, they are orbiting the light — that old compulsion, older than any grid, older than the debt app running on 53 million phones in the city ahead — and then the train passes, and the air displacement takes them. They scatter. Tumble. One goes sideways into the dark margin of the frame and does not come back.

The train does not know.
The platform light does not know.
The remaining moths return to the light within four seconds because the light is there and the dark is everywhere else, and this is not hope.
This is not resilience.
This is the biological fact of having no alternative.
The light is there.
You orbit it.
The train comes.
You scatter.

The train passes.

You return.
This is the whole of it.

Inside the train.
Kanji watches his own reflection in the darkening window.

His family has been dead for 1,093 days.

Tomorrow he will sit across a conference table from men who do not know this, and he will present diagrams of how weight is distributed across a joint, and he will make the case that his company’s solution is the correct one, and his hands will not shake, and none of this will be visible on his face, and this too is a kind of compulsion. This too is returning to the light because the dark is everywhere else.
The train does not stop.
The fields go dark.

                                                                                                                                 A moth. 
                                                                                       In the margin of the last panel. 
                                              Small, tumbling, wings wrong.
Catches the light for just a moment.

The reader may not find it the first time.

Shinkansen i Ćmy.

Fragment z Ohaka Mairi

Jest takie miejsce, gdzieś między Osaką a Tokio, kiedy miasto jest już zbyt zmęczone, żeby dalej próbować być miastem.

Shinkansen z lat czterdziestych XXI wieku nie zwalnia. Nie wyraża opinii o polach. Przemierza je z prędkością pięciuset kilometrów na godzinę i pola tego nie zauważają.
I jest to właściwa relacja między prędkością a bezruchem.

Kanji siedzi z okularami AR na kolanach, nie zakłada ich. Diagramy rusztowań, które oglądał przez ostatnie czterdzieści minut, zgasły. Za oknem świecą ostatnie promienie słońca. Nie robi zdjęć. Ma czterdzieści dwa lata i odbył tę podróż wiele razy i wie, że fotografowanie rzeczy i patrzenie na rzeczy to nie ta sama czynność.

Zostało mu tak niewiele, że nie może sobie pozwolić na oglądanie czegoś przez obiektyw.

Ze stacji nie widać pociągu. Widać ćmy przy peronowym świetle.

Przez chwilę krążą wokół światła — ten stary przymus, starszy niż jakakolwiek sieć, starszy niż aplikacja do długów działająca na pięćdziesięciu trzech milionach telefonów w mieście przed nimi — a potem pociąg mija je ze świstem sprężającej i rozprężającej się atmosfery, która porywa je z siłą, której żadna z nich nie może się oprzeć. 
Rozsypują się. 
Koziołkują. 
Jedna odlatuje bokiem w ciemny margines kadru… 
								           	nie wraca.

Pociąg nie wie.
Peronowe światła nie wiedzą.
Pozostałe ćmy wracają do światła w ciągu czterech sekund, bo światło jest i ciemność jest wszędzie indziej, i to nie jest nadzieja.

To nie jest odporność.
To jest biologiczny fakt braku alternatywy.

Światło.
Krążysz wokół niego.
Przejeżdża pociąg.
Rozsypujesz się.
Pociąg odjeżdża.
Wracasz.
To wszystko.

Wewnątrz pociągu. Kanji patrzy na swoje odbicie w ciemniejącym oknie.

Jego rodzina nie żyje od tysiąca dziewięćdziesięciu trzech dni.

Jutro usiądzie przy stole konferencyjnym naprzeciwko mężczyzn, którzy tego nie wiedzą, i przedstawi diagramy rozkładu ciężaru na złączu, i spróbuje przekonać ich, że rozwiązanie jego firmy jest bezpieczne, i jego ręce nie będą drżeć, i nic z tego nie będzie widoczne na jego twarzy, i to też jest rodzaj przymusu. To też jest powrót do światła, bo ciemność jest wszędzie indziej.

Pociąg się nie zatrzymuje.

Pola ciemnieją.

                                                                                                                                       Ćma.
                                                                                     Na marginesie ostatniego kadru.
                           Mała, koziołkująca, jedno skrzydełko nie tak.
Przez chwilę łapie światło.

Nie zauważysz jej przy pierwszym czytaniu.